* * *
Так выходят из комы.
Прорастают во ржи.
Мир, до боли знакомый,
Выясняется – жив!
Больше звуки не тонут
В полынье одеял.
Я – осушенный омут.
Или это – не я?
Я. Дорога – и тот же
Фонаря ореол.
И на спинах прохожих
Неба крупный помол...
11.01.2021
* * *
ПОЭЗИЯ… Слова на дыбе чувств?
Проклятие любой бессонной ночи?
Затравленной волчицею мечусь
В кругу обыкновенных многоточий,
И то и дело рвутся нервы строк
В моей душе. Она немеет сразу…
ПОЭЗИЯ… Распутье без дорог.
Безумие, рождающее разум.
18.01.2014
* * *
Вчера часы остановились
Внезапно: ТИК… – и тишина.
А Вы у клёна ждали. Или
Я не была приглашена?
И птица в спальню не влетала,
И это вовсе был не знак?
Как вкопанное время встало
Со вставшим в горле комом – ТАК…
Закат с окна снимает мерки
В повисшей в комнате пыли.
И вечность оперлась на стрелки,
Как инвалид на костыли.
01.12.2016
* * *
Он был обескуражен тишиной
И чьим-то взглядом пристальным исколот.
Накрыв его безмолвия волной,
За шиворот потёк могильный холод.
Она сидела в кресле, у стола.
Он сделал шаг, второй и… резко замер.
Она… Не может быть… Она… спала
С распахнутыми синими глазами.
Покоем было всё оглушено.
Часы и те, опешив, просто встали.
И солнца луч, ввалившийся в окно,
Лицом уткнулся в вазочку с цветами.
Она спала. Весь мир умолк вокруг.
Он голову свою зажал руками,
Спасительным кольцом холодных рук.
Она, и он, и ваза с васильками…
07.2017
* * *
Площадь стянута путами рельс.
Притворяется не живой.
Но последний трамвайный рейс,
Резко врезавшись в грудь мостовой,
Вызывает утробный стон,
Или сдавленный полукрик.
Проклиная гремящий вагон
Оживает она на миг,
Но впадает потом опять
В полуночное забытьё
А пороша за пядью пядь
Убеляет виски её.
24.12.2017
* * *
Проходит жизнь… И мы с тобой… пройдем…
Стремительно (но безвозвратно только)
По чьим-то судьбам проливным дождем,
А может быть, секундной стрелкой тонкой
По циферблату собственной судьбы
Очертим круг, но маятник не дрогнет…
Глядят в закат фонарные столбы
Но там, как ни хотелось бы, дорог нет.
19.02.2018
* * *
Слышишь сдавленный хрип в ночи,
Обжигающий холодом сразу?
А ведь это вода кричит,
Заключенная в чёрную вазу.
Оттого и бледны цветы,
И в конвульсиях бьется портьера,
И по комнате бродишь ты,
Ни во что не имеющий веры,
Но мечтая попасть туда,
Где зазубренным диском лунным
Ветер правит созвездий руны
И с рождения нема вода.
06.2019
* * *
Хорошо быть килькой. Килькою в томате.
Просто рыбой в банке, сделанной по ГОСТу.
Рыб не посещают мысли о зарплате,
Им не нужен отпуск и стремленье к росту.
В банке всё понятно – стенки, крышка, днище,
И томат, по ГОСТу, сладкий и тягучий.
Спит спокойно рыба, лучших мест не ищет.
Разве есть чего-то круглой банки лучше?
Не пугает рыбу низких туч расцветка,
Снег на воскресенье и дожди в субботу.
У неё по ГОСТу даже этикетка.
Я пока не килька. Еду на работу.
30.04.2021
* * *
Этот город заношен до дыр,
До изжёванных ржавчиной труб.
И ночами впивается в дым
Жестяными каркасами губ.
Сквозь разжатые пальцы дорог
Он причудливой струйкой песка
Стёк бы. Только препятствует смог
И твоих сновидений тоска.
07.01.2020
