Читальный зал
На первую страницуВниз


Наш Конкурс

Евгений Варламов  родился в 1953 г. Кадровый офицер. Вышел в отставку в 2007 г. Пишет стихи и рассказы. Это его первая публикация.

 

ЕВГЕНИЙ  ВАРЛАМОВ

МЫ С МАРУСЕЙ

Слышшь...

Шуршащим шелком крепдешина,
Неспешным шорохом шагов,
Предупреждаешь: «О, мужчина,
Я здесь! Ты слышишь? Ты готов?»

И я, в глазах твоих бездонных
Читая образ роковой,
Шепчу покорно-обреченно:
– Я слышу! Я иду с тобой!


Мы с Марусей

Можно чуть-чуть посижу у тебя на крылечке?
К теплым ступенькам холодной рукой прикоснусь.
Буду смотреть, как туман вырастает над речкой,
Ждать, что придешь обязательно, правда, Марусь?

Вечер спокойный придет, неожиданно теплый,
В ласковый звон тишины с головой окунусь.
Вот уже солнце закатное в речке утопло,
Я не спешу, подожду еще, слышишь, Марусь?

Вот и звезда замерцала над старым забором,
Скоро, надеюсь, рукой до нее дотянусь.
Но засиял небосвод разноцветным узором,
И не найти мне заветную, жалко, Марусь!

Ночь на дворе, остывает ступенька крылечка,
Но ты не думай, тебя я конечно дождусь.
Может быть, в этот раз вышла такая осечка,
Мы обязательно встретимся, правда, Марусь?


Метель

Разыгралась под утро метель.
Я не спал и сидел у окна,
И смотрел, как кружит карусель –
Вихри снежные, мглы пелена.

Ниоткуда явилась печаль,
А за ней притащилась и грусть.
И без них мне себя было жаль,
А теперь, я боюсь, разревусь.

Разыгралась под утро метель,
Завывает и в окна стучит.
И давно уж остыла постель,
Что твой запах доныне хранит.


Ожидание

Не увидишь меня, не услышишь,
Только в сердце толчок ощутишь.
Шум деревьев все тише и тише,
И туман подступил выше крыш.

И, наверное, что-то случится.
Я в предчувствиях знаю толк.
Ты вернешься ко мне волчицей,
Буду ждать тебя.
                             Серый волк.


Бумажные самолетики

Самолетов лихих эскадрилью
Запущу я в бездонное небо.
Пусть цветные, бумажные крылья
Их несут в те края, где я не был.

Пожелаю попутного ветра,
Им не сбиться в пути мимо цели.
Чтобы завтра, не позже рассвета,
На крыльцо твое стайкою сели.

Ничего я не жду – что ты, что ты –
И награды другой я не знаю,
Лишь бы ты, уходя на работу,
Улыбнулась, меня вспоминая.


Холодный апрель

Тучи свинцовые с севера грозно плывут,
Шлейфом тяжелым макушки берез задевая.
Снег потемневший, в низовьях оставшийся, тает.
И ото льда избавляется медленно пруд.

Но не услышать нельзя голоса птичьих стай,
С юга, в родные края, в непогоду летящих.
Песни скворцов раздаются все чаще и чаще,
Вроде весна, но понятно, что это не май.

Это апрель, середина суровой весны.
Ждем с нетерпеньем веселого, теплого мая,
Теплые вещи с себя потихоньку снимая,
И по ночам видим жаркие, летние сны.


Время

Треснул любимый бокал.
Вроде бы, что тут такого?
Только вдруг словно пропал
Важный кусочек былого.

Ты уж забыла давно,
Что мне его подарила.
Вот… и потрескалось дно,
Словно сто лет ему было.

Я не расстроен… пройдет.
Старость – посильное бремя.
Но не замедлит свой ход
Неумолимое время.


Не ругай

Не ругай меня, не надо,
                                         не ругай!
Всё сегодня
                    валится из рук.
Унесет бродяга-ветер
                                     птичий грай,
Станет тихо
                    и светло вокруг.


Заклубится по-над озером
                                              туман,
Вечер будет в окна
                                заползать.
Облаков седых
                         неспешный караван
В небесах рассвета
                               будет ждать.


Я достану нежно
                            старенький футляр,
В нем ночует скрипка,
                                     как дитя.
Тихо трону деки
                           лаковый загар,
Пальцами по струнам
                                    шелестя.

Мы с тобою рядом
                               сядем у стола,
И шепну я:
                 – Что-нибудь сыграй.
Чтоб хандру и скуку
                                 скрипка унесла...
Не ругай, ты слышишь,
                                      не ругай!


Дудочка

А в реке – вода, и рыбки плавают.
Муть струится над песчаным дном.
Мы с моей подругой, дочкой Клавою,
Сядем здесь, на стульчике складном.

Размотаем торопливо удочку,
Сделав взмах, забросим в воду снасть.
И сыграет Клава нам на дудочке,
Чтоб душе к прекрасному припасть.

Пусть она мала, зато умелица,
Так играет – сердце на разрыв!
Как ночной туман, над речкой стелется
Дочкин незатейливый мотив.

Птицы не поют, сопелку слушают,
Песню без начала и конца.
И наверно в жизни это лучшее,
Если дочь играет для отца.
 

На первую страницу Верх

Copyright © 2011   ЭРФОЛЬГ-АСТ
 e-mailinfo@erfolg.ru