Наш Конкурс

Александр Бывшев родился в 1972 г. в посёлке Кромы Орловской области, в 1994 г. окончил факультет иностранных языков Орловского педагогического института, преподаватель иностранного языка. Автор двух поэтических книг.
Стихи публиковались в российских региональных и центральных изданиях, коллективных сборниках и литературных альманахах.

АЛЕКСАНДР  БЫВШЕВ

НОЧЬЮ

Памяти Фета

Кто-то вздохнет: «Нынче время такое –
Не до кувшинок и соловьев.
Сколько вокруг зла скопилось и горя.
Слышишь недремлющей совести зов?» –

Слышу! Но что мне поделать с собою
Ночью, сверкающей тысячью глаз?
Пой, чародей, о любви под луною,
А о печалях не надо сейчас...

Пусть я поверю, что есть оно где-то,
Счастье для всех. И у стареньких ив
Снова один просижу до рассвета,
Боль соловьиною трелью залив.


Ночью

Звезд полночное крошево,
Млечный Путь – весь в пыли...
Свет далекого прошлого
Долетел до Земли.

Из глубин мироздания
Мрак взирает в окно.
Мир застыл в ожидании.
Будущее – темно...


В колесе

Мы круглый год всё по делам
Спешим. Мелькают лица.
Земля вращается, и нам
Приходится крутиться.

Забот докучных полон рот.
Часов бегущих стрелки
В такой нас взяли оборот –
Куда там этой белке.


* * *

Я молнией здесь промелькну, –
Как тень на чужом карнавале;
Дождинкой стеку по окну,
А там – поминайте как звали.

Раскатами туч грозовых
Расскажет пусть хмурая осень,
Что нет меня больше в живых,
А может, и не было вовсе.


На чужбине

Париж. Закат. И нет ответа.
Вот и последняя черта –
Стальное дуло пистолета
Уставилось в отверстье рта.

Лежала краткая записка.
(На дате дрогнула рука...),
А Родина была так близко –
И так безумно далека.


Слепой

Слепому показалось, что он видит,
Как яркий свет одолевает тьму.
«Нет, не надейся – ничего не выйдет!» –
Жестоко кто-то бросил вслед ему.

И день погас. Но вера остается.
Глядят печально лики-образа...
А по ночам он ясно видит солнце,
Закрыв огнем сожженные глаза.


* * *

Солнце плавало в купели,
Тек ручей, капели пели,
Птиц заливистая трель,
Как волшебная свирель,
На округу всю звенела.
Кошка бок на солнце грела,
Дети бегали гурьбой,
Шла старушка за водой.
Древний дед глядел куда-то
Грустно и подслеповато.
Даль. Небес голубизна...
Сорок первый год. Весна.


Храмы России

Нас в такие бросает изломы...
Плачет свечка: «Спаси их, спаси!»
Куполов золотые шеломы
Век за веком встают на Руси.

Над просторами, полный тревоги,
Колокольный разносится звон.
Как пред Господом все мы убоги!
Зло нас пробует с разных сторон.

Одолеть так непросто Мамону.
И с печалью о каждой душе
Стойко держат они оборону
На последнем своем рубеже.