Николай Чернов, автор поэтического сборника «Птицы Леонардо»,
родился в 1980 г. Живет в г. Камызяк Астраханской области,
учитель истории. Публикации: в «Литературной газете», журнале
«Наш современник», региональных коллективных сборниках и
газетах. Дипломант Литературной премии им. А. И. Шадрина,
лауреат 11-го областного поэтического конкурса «С Тредиаковским
– в 21 век!», гран-при на областном молодежном литературном
конкурсе им. Н. А. Мордовиной.
НИКОЛАЙ ЧЕРНОВ
ПУТЕВОДНЫЙ СВЕТ
* * *
Спасенья верная основа,
В своей загадочной красе
Нам светит «Троица» Рублева,
А не Рублевское шоссе.
* * *
В русских лицах – как будто в оправе –
Затаился загадочный свет
Словно в зеркале ангел оставил
Своего отражения след…
Сквозь печали, тоску и невзгоды
Он мерцает над русской землёй
Этот свет неизвестной природы,
Но знакомый и близкий такой.
И пока не призвали к ответу
Небеса за блужданье во мгле
Я, доверившись этому свету,
буду жить на родимой земле.
* * *
Я научился жизни доверять:
Её часов размеренному ходу
И светлому и грешному народу,
Его земле, которой не отнять.
Я доверяю вкрадчивой судьбе
И ветреному небу над землёю…
Но стоит мне увидеться с тобою –
И я не верю самому себе.
* * *
Я тебя любил, я тебя жалел.
Ничего, ничего не вернуть сейчас.
Остаётся памяти цепкий плен
где счастливые тени живут за нас…
«Я тебя люблю» – я скажу другой.
И подумаю, может быть, о тебе.
Только ты не надейся, что я – другой,
что в моей судьбе без тебя – пробел.
Пусть меня и манил посреди ночей
Электрический твой, а не звездный свет
Ты не вынесешь снова любви моей.
И за это тебе оправданья нет.
* * *
Обмелела река. Словно жизнь. Обмелела.
Отражаются в мутной воде облака.
Помню, как целовалась она неумело
Возле этой реки… Разве это река?!
Разве это любовь? Ничего не случилось.
Ты пускаешь другого в объятья свои.
Ты легко и так быстро всему научилась
Научилась всему, кроме верной любви.
* * *
Снова выпал снег последний
в суматошный март –
промотавшийся наследник,
ветреный бастард.
Я смотрю, глазам не верю:
Чудо, может быть,
Пробивается под дверью
в мой привычный быт?..
Самозванец неуместный
и незваный гость.
Словно слишком много теста
замесил Господь…
Словно стало в небе тесно,
Стало там теплей.
Словно ищет, ищет место
На земле моей.
* * *
Осень начинается некстати
С перечня бессмысленных имён:
Жизнь моя участвует в обряде
Пересотворения времён...
И в тени несбывшегося счастья,
Никуда сегодня не спеша,
Забывает беды и ненастья,
Перевоплощается душа…
Как умеет, вертится планета,
Зло лицом меняется с добром,
И луна – потертая монета –
Точно жребий встала на ребро.
В этом свете – чище и прозрачней
Сонное отечество моё…
И полощет ветер, словно прачка,
На верёвках мокрое бельё.
* * *
Ещё земля теплом согрета,
Но всюду рыжая листва
Лежит, как рваные билеты
В страну любви и волшебства.
И я не верю в эту осень
В её неясный мрачный свет –
Как будто ангел крылья бросил
В скупое пламя темных лет…
Но продолжается дорога,
Никто не тянет за язык.
Сидит на дереве сорока,
А в клюве – осени ярлык.
* * *
1
Не печалься обо мне.
Нам обоим повезло:
В неразгаданной стране
Мы искали корни слов…
Узловатые слова
Мы любили больше всех;
Заявляли о правах,
А в итоге – стыд да смех.
Были,
мыслили,
плели
беззаконных слов петлю,
Но не ведали земли,
Где стояли на краю…
Я себя не узнаю –
Словно умер и воскрес.
За печатями семью,
Под пятой семи небес...
2
Были, вымыслы, слова…
Были.
Мыслили.
Бросали.
Били,
битыми бывали –
За дела, не за права.
И болела голова,
И белела неба проседь,
Обрывала листья осень
И во всем была права.
Потому что есть резон
Бросить всё, начать сначала,
В мир ворваться одичало,
Потому что жизнь – не сон…
Пусть следит за нами Бог –
Узник узкого пространства, –
Мы свое создали братство
Всех, чей замысел высок.
* * *
Неясен путь под небосводом
И негде небо заступить.
Но я предчувствую свободу –
Дерзать, надеяться, любить.
Не ястребиная охота
Не яхты белых облаков –
Меня влечет сама свобода,
А значит, наломаю дров
А значит, время подоспело
Сорваться с верных якорей
Рвануться яростно и смело
На встречу самых светлых дней!
* * *
Нас больше любят за порывы,
За неприлизанную боль.
А мы бываем молчаливы
Когда встречаемся с судьбой…
Но и в молчании работа
Идет подспудно – не спеши:
На то и творчества свобода
Чтоб лучшее росло в глуши.
* * *
Деревья, встав на цыпочки,
Рисуют небо серое.
Пропахло утро выпечкой,
Бензином, газом, серою.
Иду один по городу
В тридцатый день рождения –
Дохнуло поздним холодом
На жизнь мою весеннюю.
Дохнуло свежей выпечкой
Бензином, газом, серою.
Деревья, встав на цыпочки,
Рисуют небо серое.
* * *
Утро светом цинка
Напоило нас –
И твоя улыбка
Превратилась в фарс.
Паутины лучик
В пасмурном луче.
Паучок-попутчик
На твоем плече.
Что-то происходит
С миром и тобой:
Незаметно вроде
Стала ты другой.
А душа, как птица,
Рвется в небеса,
Чтобы напроситься
На твои глаза.
* * *
В пространстве рухнувших империй
мы затеряемся безбожно,
ища своих крестов и терний
как откровений невозможных.
В огне всеведущего транса
под лязг язвительных бутылок
мы будем с призраками драться
несостоявшихся попыток
любви и счастья – втихомолку
среди растущего пространства,
где страх и страсть, встречаясь долго,
приобрели приметы братства...
И по колено – в поколенье
своем, а по глазам – в нездешнем,
своих крестов и горних терний,
если отыщем – не удержим…
Идя с Мариями за гробом
Искать знамений верной жизни,
В любом краю на месте лобном
Мы обретём свою отчизну…
* * *
В сырости, в слякоти русских провинций
прячут свою беспризорную грусть
тихие звезды – слепые провидцы,
жизнь затвердившие наизусть.
Влажные речи ночных насекомых,
Мокрой листвы нескончаемый бред…
Всё так немыслимо, всё так знакомо –
Словно живу здесь тысячу лет…
Интернет-журнал «Эрфольг» на Facebook и Twitter, ВКонтакте